Hay mañanas,
en las que los pájaros que te cruzan la mirada
se llevan en su vuelo tu sonrisa.
Entre lágrimas, tu voz de arena
rescata del desierto una plegaria
que nunca acabas y son tus dedos de alambre
los que tejen los recuerdos.
Regresas niña jugando en la escalera,
y aprietas en tu pecho esa la vieja muñeca
que solo ves tú. Pero al salir del trance,
lloras con desconsuelo rogándonos
que no soltemos tu mano porque
te sientes perdida.
No te rindas, luchadora.
La garra que amenaza con llevarse tu memoria,
es fuerte, pero no invencible
He escrito recientemente que "somos lo que recordamos" y no me desdigo, pero también añado que cuando la enfermedad te roba la memoria como si la arrastrara el agua por la alcantarilla, seguimos siendo; aunque no nos reconozcamos en ese estado: la vida acaba al traspasar el escalón de la muerte.
ResponderEliminarDicen que el hombre muere cuando mueren sus recuerdos y que lo que queda sólo es un cuerpo. Sí, un cuerpo que sigue necesitando cariño, caricias ... quizás más que antes.
ResponderEliminarUn abrazo