Aprendiz de funambulista (Entre dos renglones)

Los pájaros de primavera

2012-02-07T20:20:00.005Z

Cuando las ramas de este árbol desnudo

se vistan de primavera,

habrá pájaros que regresen a recuperar su nido.

Si tú ya no regresas, si ya te has cansado de volar,

es probable que hayas decidido

construir el tuyo en tierras más cálidas

para no tener que abandonarlo cada invierno.

Tú rama quedará desnuda sin el calor de tus alas,

pero llegará el verano, y el sol, y otros pájaros,

la vestirán de nuevo.

2012-02-01T22:53:00.008Z

Cosas mías

Hoy la noche está helada...

Me siento tan frágil

como esa planta cubierta por la nieve
que quebrará al primer soplo
de viento de la mañana.

Tan sola, como una flor de invierno
en el jardín sin color

Tan vulnerable, que esta noche
me acurrucaría en tu hueco

esperando al sueño

y dormiría feliz

arropada por tu aliento
aunque mañana amaneciera
helada.

2012-01-25T21:07:00.003Z

Yo confieso

Que hay noches que te conjuro

y regresas al hueco de mis caderas.

En esas noches sin rostro,

el reloj detiene la hora.

Clímax del segundo

en que fuimos sal y miel,

simbiosis perfecta bajo la luna.

Yo confieso

Que guardo tus sabores en mi copa,

exótico deleite que retorno
cuando la sed, desierto sin oasis,

abrasa mis labios.

Yo confieso

Que es tu piel lo que buscan mis manos,

palomas de horizontes difusos,

entre los pliegues de las sábanas.

Yo confieso

Que eres tú, sólo tú y siempre tú.

2012-01-11T15:00:00.000Z

¿Por qué, mariposa furtiva, quisiste volar fuera de tu rosa?

Se te helaron las alas y fuiste
polvo de escarcha en la madrugada.

También las estrellas son inalcanzables...

2011-12-30T17:36:00.002Z

...y sin embargo, cuando las miramos, no podemos evitar soñar con llegar a tocarlas.

2011-12-25T12:35:00.007Z

¡Qué cosas tienes!, me dices,

y sonríes con ternura mientras te digo
que me gustaría ser ceniza

para que una ráfaga de viento

me llevara junto a su ventana.

Luego, entre bromas, quemo un papel

y soplo con todas mis fuerzas.

Los dos reímos ante el estropicio,

y tú haces que te quitas una brizna del ojo

para ocultar la lágrima

que amenaza con rodar por tu mejilla,

y yo..., hago como que no me entero.

Felices Fiestas para todos!!!

2011-12-24T11:13:00.002Z

El agua, la nieve, los árboles desnudos con sus ramas caprichosas, el acebo y sus frutos escarlata, el cielo lleno de nubecillas cambiantes...
¡Qué major adorno que el de la propia naturaleza!

Una razón, cuatro besos, un portazo, un te quiero...

2011-12-11T19:49:00.009Z

...y un adios.

En ese momento, en el que el letargo de un tiempo se rebela y los recuerdos que pasaban ante tus ojos en blanco y negro, se colorean; la piel despierta y el corazón rompe su monotonía. En ese momento, en el que te sorprendes sonriéndole al espejo y agradeciendo la imagen que en él se refleja, la ilusión vuelve, y la tomas con la punta de los dedos temerosa de que desaparezca entre la niebla. Pero esa luz intensa que se agranda mientras se acerca, impedirá que aparezcan de nuevo las sombras para sumirte en ellas. No seas cobarde, abre las manos y toma el regalo generoso con que la vida te obsequia.

Los restos de un naufragio

2011-11-27T16:22:00.011Z

Fui guardando cada una de tus palabras en mí caja de Pandora adornada con las tiras de un corazón hecho pedazos.
Allí permanecían ocultas en el fondo del armario. Tan solo, en las noches en las que la soledad oprimía mi garganta y amenazaba con cubrirme con sus velos, la buscaba como quien busca los restos de un naufragio. La acariciaba con las yemas de los dedos, y de su interior, un rumor de olas traviesas estrellándose con el casco de tu barco, me traían tu voz; tan varonil…,tan amada. Cerraba los ojos y los apretaba hasta sentir el roce de tus manos tropezando con las mías. Un escalofrío, recorría como un rayo mi columna, y yo, saliendo del trance, apartaba mis dedos y la empujaba más al fondo.

La Cita

2011-11-18T10:42:00.021Z

Ha esperado a que la noche caiga completamente y el silencio –roto por el canto de las cigarras y algún ladrido lejano – se adueñe del pueblo.
Una suave brisa mitiga el calor de la tarde moviendo rítmicamente las cortinas que cubren los ventanales.
Ella, está a oscuras en medio de la habitación. Los ojos muy abiertos y el cuerpo tenso como las cuerdas de una guitarra; espera a que se apague la última luz de la vivienda.
Ha llegado el momento, de un ágil salto sube a la ventana. Desde allí, es fácil llegar al tejado del cobertizo, sus pasos se mueven con cautela por el desnivel que forman las tejas. Se asoma y comprueba que la calle está desierta. Desciende con la pericia de quien lo hace habitualmente y se pega a la fachada para ampararse en la sombra de los muros. A cada paso que da, se detiene y observa en todas las direcciones hasta asegurarse de que nadie la sigue.
La luna, inmensa, brilla en el cielo que parece un lienzo de terciopelo negro cuajado de estrellas. Cómplice, la acompaña hasta las afueras del pueblo. Allí toma un camino que la conduce hasta el río. Se detiene a la orilla, en un claro entre juncos y cañaverales y se recuesta sobre la hierba húmeda por el rocío.
Los minutos disparan su corazón y el recuerdo de otras noches la enerva. El rumor del agua y el croar de las ranas acompañan su espera. ¡Sabe que él vendrá!
De pronto, una sombra, cubre completamente la suya. ¡Ya está aquí!, se dice, y una mueca de triunfo se dibuja en su boca. Busca los ojos del visitante, que en la oscuridad, adivina rojos, febriles. Apenas son grietas que dirigen hacia ella dos haces de fuego para recorrerla con lentitud y hacer que arda de deseo.
Arquea el cuerpo esperando la embestida y se prepara para el escarceo. Un gemido sale de su garganta helando la noche.
De madrugada, la luna se oculta tras los velos del alba, y ella, regresa rota y feliz, lamiéndose las heridas, desanda los pasos que la condujeron al río. Cuando amanezca, volverá a ser la gata que ronronea mimosa entre las piernas de su dueña.

Sevilla, siempre querré volver.

2011-11-13T22:02:00.004Z

2011-11-10T11:43:00.007Z

Déjame contarte...

2011-10-17T10:24:00.000+01:00

Déjame contarte,
que pasan los días y sigues conmigo,
que tu voz extraño
cuando por las noches
pretendo dormir y no lo consigo.

Déjame contarte,
que son mis mañanas
la promesa triste de un largo paseo
junto a la nostalgia
caminando el día sin saber de ti.

Déjame contarte,
que en cualquier momento se quiebra mi voz-
que pasan las horas y en mi corazón
llueve la tristeza,
duele la ilusión.

Déjame contarte,
que quise entregarte todo lo que soy
que esperé contigo retar al amor,
vivir tiempos nuevos,
tiempos para dos.

Déjame contarte,
que fue un sueño loco compartir tu sol
tu luna, tu vida,
compartir tu amor.

Pintaré un Otoño

2011-10-14T10:06:00.004+01:00

Pintaré un Otoño

Pintaré un otoño para sustituir a éste que no llega.
Lo llenaré de hojas y musgos,
de castaños y ocres,
de cielos plomizos,
de ramas desnudas
y vientos con remolinos
para que se lleven con ellos la tristeza.

Le pintaré un camino, largo, largo…
Y una casa al lado
con su chimenea humeando,
las paredes encaladas
y las puertas abiertas.

También pintaré un río
bordeado de cañaverales
que formen remansos
para que habiten los peces
que no sepan nadar contracorriente.

Y te pintaré a ti, como sólo existes en mi recuerdo.

He acabado de escribir y han comenzado a caer las primeras gotas. ¿Será un presagio?

Verbo Amar

2011-10-13T12:49:00.005+01:00

No perpetúes tu vigilia por un espejismo
sin sombra, que son ya muchas las lunas
cómplices de tu desvelo.

Deja que tus lágrimas se sequen con el soplo
gris del alba, y que ese halo amargo
que ronda tu boca, se torne ambrosía en otros labios.

Este viento de otoño, que tiñe de grises las azoteas,
trae consigo aromas de otros mares.
Y ya no es su nombre, o su huella,
lo que buscas en las terrazas vacías; ni es su voz
la que acompaña al murmullo de la lluvia
que golpea los cristales.

Ahora, que ya conoces el verbo en todos sus tiempos,
ha llegado el momento de conjugar el presente y olvidar el pasado.

2011-10-09T18:06:00.001+01:00

2011-10-07T23:45:00.001+01:00

2011-10-06T00:35:00.001+01:00

2011-09-28T23:40:00.001+01:00

2011-09-25T22:26:00.001+01:00

Los pájaros de la memoria

2011-09-21T22:55:00.004+01:00

Hay mañanas,
en las que los pájaros que te cruzan la mirada
se llevan en su vuelo tu sonrisa.
Entre lágrimas, tu voz de arena
rescata del desierto una plegaria
que nunca acabas y son tus dedos de alambre
los que tejen los recuerdos.

Regresas niña jugando en la escalera,
y aprietas en tu pecho esa la vieja muñeca
que solo ves tú. Pero al salir del trance,
lloras con desconsuelo rogándonos
que no soltemos tu mano porque
te sientes perdida.

No te rindas, luchadora.
La garra que amenaza con llevarse tu memoria,
es fuerte, pero no invencible

2011-09-19T22:18:00.001+01:00

2011-09-18T23:56:00.001+01:00

Soñar es vivir más veces

2011-09-11T11:11:00.001+01:00

Divisé al viejo Anselmo sentado en su puerta, con la boina cubriéndole parte de la cara. Dormitaba como de costumbre, o al menos eso pensé yo. Me acerqué intentando no hacer ruido y observé que sonreía con una mueca que inundaba de luz su rostro ya viejo y arrugado. ¡Estará soñando! me dije, y sonreí también mientras me alejaba silenciosamente.

Si hubiera podido asomarme a sus sueños, lo hubiera visto allí, pasmado, mirando sin pestañear a una chiquita que lavaba la ropa en el río. Debido al esfuerzo que tenían que hacer sus pequeñas manos, rodaban dos perlas de sudor sobre su frente y de vez en cuando, ella levantaba el brazo para secarlas. Luego se inclinaba de nuevo sin ser consciente de que al hacerlo, dos incipientes pechos asomaban por su escote turbando al muchacho y acelerando su pulso.

Hubiera visto también, cuando años más tarde, convertido en un hombre de anchos hombros y fuertes brazos, depositaba en el lecho a la misma muchacha; más madura pero más bella si cabe. Y cómo sus toscas manos se volvían delicadas al despojarla de los velos blancos, que ante un Anselmo emocionado, ella luciera aquella misma mañana en el altar

Y por fin, los hubiera visto a los dos, ya mayores, en silencio -entre ellos, sobraban las palabras- la mano de ella descansando temblorosa sobre la de él, sentados ante el fuego de la chimenea y observabando absortos como se consumían los maderos convirtiéndose en ascuas. Probablemente pensarían, que al igual que el fuego devoraba la leña, el tiempo lo hacía con sus vidas, sin embargo, en el fondo de su retina, la llama iluminaba la profunda felicidad que los embargaba.

Me fui de allí sin saber, que la magia de los sueños daba a Anselmo la oportunidad de vivir muchas vidas como la que se llevó el tiempo.

Resistir

2011-09-08T12:32:00.003+01:00

Si la base de nuestra frágil vida
se apoya en el cristal que se quiebra
en el primer suspiro, para qué gritar al viento
si el eco nos responde con silencio.

Si entre el Norte y el Sur, la distancia
la rubuca el calor que arrebata mis mejillas
y el frío que desprende tu mirada,
cómo evitar que el corazón se precipite al vacio.

Ni siquiera este cordón que hoy anida nuestros sueños,
tendrá la fuerza suficiente para sobrevivir a la caída.

Se acabó la función

2011-09-04T16:36:00.009+01:00

Un grupo de hombres, arrastran la resaca
camino del vertedero.

Los trailers, en el Real de la Feria, vomitan humo negro
cargados del cartón piedra y el oropel
que ayer hacía brillar la noche en los ojos de los niños,
y por qué no, también en los de algún adulto
que se resiste a perder del todo la inocencia.

La música decadente de los carruseles y las tómbolas,
es sustituida por el ruido de los cláxones
que han vuelto a tomar la calle hasta que vuelvan las fiestas.

La ciudad entera, oculta sus ojeras
con los paneles publicitarios que anuncian la vuelta al Cole.
Se viste de gris y calza de negro para ir a tono con sus habitantes,
atareados en guardar las corbatas, chales y bisutería;
mientras desempolvan libros, maletines de ejecutivo,o cajas de herramientas.

Los políticos, ya han subido a sus atriles,
negocian presupuestos a espaldas de a los que ayer daban la mano
y una palmadita en el hombro.
Fugaz espíritu de hermanamiento
que dura mientras la balanza se inclina del lado de sus intereses.

Pero un año pasa pronto si no te quedas en el camino.

Olmo Milenario

2011-08-31T10:16:00.021+01:00

Moría el viejo olmo en el asfalto
tratando de cruzar a la otra orilla,
extendía sus ramas en vano empeño
y el hombre las cortó, hiriendo de muerte al tronco.
Nadie contó con la fuerza y tesón de sus raíces
que lograron llegar y horadar la tierra en la cuneta.

Brotaron seis vástagos gemelos,
seis ramas de débil envergadura,
amamantadas con la savia negra
de un cordón umbilical asfixiado.
Llevaban tatuado en el envés de sus hojas
la garra de de una estirpe milenaria,
savia nueva de una herencia firme
para luchar con un destino de exterminio.

Crecerán alineados en la orilla
para ser cómplices de amores juveniles
inmortalizados en sus troncos,
o testigos mudos del devenir de los hombres

que busquen su sombra.

El Alquimista

2011-08-26T12:25:00.005+01:00

La quiso bella entre las bellas,
y al no encontrar joya alguna
que no desmereciera ante su brillo,
recurrió a la Alquimia,
conjuró a los planetas y la cubrió de oro.

Pero la magia falló o el azar quiso
que el oro se transformara en polvo,
cenizas que enterraron su lozanía.

Ahora vaga errante El Alquimista
aliándose cada noche con la luna
para que cuando ella peine sus cabellos
ante el espejo, éste le devuelva
otra vez la belleza perdida.

Todo es un efecto óptico
de la luz y los espejos
y él, que la verdad sabe, purga su pena
cumpliendo la atroz condena
de vivir entre cenizas por toda la eternidad.

A donde mis pasos me lleven

2011-08-25T18:02:00.001+01:00

Si al echar los cerrojos
el silencio alarga su sombra
y no hay más sonido
que el de un corazón latiendo en solitario,
me iré a donde mis pasos me lleven,
a donde la tierra me reciba
con el pan y la sal.

Allí, horadaré mi huerto,
cimentaré mis raices
y mudaré la piel anudando abriles.
En el otoño,tejeré las hojas caídas
para abrigar inviernos
mientras compongo los renglones torcidos
de esta vida ya vivida.

Y esperaré

Como saber

2011-08-25T12:35:00.000+01:00

Quién guiará los pasos trazados
fuera de este mundo pequeño y redondo
que hoy habito.

Cómo limpiar los espejos
de miradas extraviadas
hurgando en la conciencia.

¿Habrá un mañana?

O se cerrarán los ciclos
dejando las manos extendidas
a la nostalgia.

¿Cómo saber si estarás cuando te busque?

Sócrates

2011-08-20T09:28:00.005+01:00

Cuando llegamos estaba allí, tumbado sobre una manta vieja al lado de la puerta. No se levantó y aunque nos observó mientras bajábamos el equipaje, continuó en la misma posición, indiferente al bullicio que preparamos. Algunos, al entrar en la casa lo saludamos pero ni siquiera hizo intención de moverse. Tenía la cabeza apoyada sobre las patas que a su vez, se plegaban en una extraña postura. Parecía cansado y viejo.

Cuando salimos para cenar, había desaparecido, tampoco estaba cuando regresamos a dormir.

La mañana amaneció con algo de bruma pero la temperatura alta y la ausencia de nubes presagiaba un excelente día. Desayunamos todos juntos entre risas y buena camaradería. Cada un uno aportó alguna exquisitez y la verdad, “nos pusimos las botas”.

Mientras nos poníamos en marcha para la excursión que teníamos planeada por la montaña, salí a esperar a los del grupo a la puerta y de nuevo allí estaba. A su lado, dos latas viejas contenían pan y agua que parecía intacto. Si no fuera porque la noche anterior no lo vimos, juraría que no se había movido del sitio ni cambiado de postura. Nos observamos en silencio, sentí deseos de acariciarlo pero tuve reparos por miedo a su reacción. De repente recordé que nos había sobrado algo de embutido y entré a buscarlo. Lo hice trocitos y se lo puse sobre la lata del pan duro, pero lo ignoró.

Emprendimos la marcha a píe hasta Fuente Cobre, el nacimiento del Pisuerga. Tardamos algo más de dos horas y media, pero mereció la pena. Todo el trayecto discurre paralelo al río que tuvimos que cruzar un par de veces. Los bosques de hayedos y robledales impresionan por la grandiosidad de su vegetación. También encontramos espinos albares repletos de muérdago, se dice que si dos enamorados se besan bajo sus ramas conseguirán la felicidad eterna, y que sus bayas tienen poderes mágicos y medicinales. Esta planta es muy apreciada para la decoración sobre todo en Navidad, pues hay quien opina que trae buena suerte, aunque para evitar el daño que causa el corte masivo, es una planta protegida.

Llegamos sobre las doce a la entrada de la cueva. Aunque es una marcha sin demasiada dificultad, algunos lamentaron no traer calzado adecuado, sobre todo, en el último tramo donde la retama y las escobas la hacen más penosa.

La cueva es impresionante y aunque es transitable, nos limitamos a penetrar tan solo unos metros, hasta donde la luz de la entrada nos permitía ver. Sin el equipo necesario para adentrarse hubiera sido una insensatez.

Comimos los bocadillos al lado de una cascada natural que se forma al caer el agua entre las piedras, sobre las que cae directamente, brillan como si fueran de bronce y las otras, las que están más al fondo, están tapizadas de musgo de un verde intenso, toda una delicia para la vista. El rumor que produce contrasta con la ausencia de cualquier ruido que no provenga de la propia naturaleza. El silencio sólo quedaba roto por las risas y comentarios del grupo.

La vuelta fue más rápida, a pesar del cansancio lógico, debimos dar menos rodeo porque llegamos en dos horas escasas.

A la puerta de la cosa estaba el perro en la misma posición que lo dejamos por la mañana. La dueña nos contó que de cachorro lo atropelló un tractor destrozándole las dos patas delanteras, los dueño, seguramente turistas, lo dejaron abandonado y ella, aunque ya tenía más perros, lo curo de las heridas graves pero para que pudiera andar deberían haberlo operado y claro, eso suponía muchos gastos, así que, las fracturas soldaron solas dejándolo en aquella penosa situación. Para desplazarse lo hacía arrastrando las patas de atrás, se pasaba los días tumbado allí y cuando oscurecía se arrastraba hasta el cobertizo de la leña. No tenía nombre así que yo lo bauticé. Lo llamé Sócrates, me pareció adecuado por la forma filosófica de tomarse la vida con una actitud resignada, le iba muy bien. Esta vez sí dio buena cuenta de los restos de bocadillo que le dimos directamente a la boca.

Después de descansar y quitarnos todo el polvo que llevábamos encima, nos dirigimos a cenar a un pueblo cercano que estaban de fiestas. Fue muy divertido, acabamos bailando en la verbena y se unieron a nosotros algunos vecinos. Regresamos sobre las tres de la mañana y hasta que me quedé dormida, pude ver tres estrellas fugaces a través de la ventana que estaba en el tejado. No pedí tres deseos, pedí el mismo las tres veces. ¡Tal vez así se cumpla!

Por la mañana, después de despedirnos con pena de Sócrates, emprendimos el regreso con el compromiso de repetir la experiencia.

Regresar de nuevo

2011-08-19T16:25:00.002+01:00

En esta tarde encapotada
de un verano que se tiñe de grises
y trae presagios de un otoño prematuro,
aún llevamos adherida a nuestra huella
arena de la playa que esparcimos por el asfalto,
sal en la boca y un banco de peces
de color incierto en la mirada.

Hemos cambiado un horizonte
plagado de velas blancas
como alas de gaviota,
por la ciudad que nos recibe
con luz tenue y las ventanas cerradas,
plazas con sabor añejo
donde se queman las últimas verbenas.

Pronto regresaremos a las tertulias,
amigos reunidos en torno un buen vino,
a contar viejos chistes con protagonistas nuevos,
personajes que la fama colocó en el candelero.
Cada uno aportará las anécdotas más divertidas,
extravagantes encuentros y besos robados bajo la luna,
mientras los demás, reiremos y haremos que lo creemos.

Habrá un instante en el que regresaremos de nuevo
para recordar en silencio aquel pasaje,
en el que una fugaz mirada, nos hizo soñar despiertos
logrando que por un momento nos sintíeramos dichosos.

Tiempo de azahar y mandarinas

2011-08-10T14:05:00.008+01:00

Hubo un tiempo de azahar y mandarinas,
de viajes largos con premio a la llegada;
de parques, cantos rodados y paseos bajo la luna,
de suspiros y risas bajo las sábanas.

Un tiempo en que las manos se encontraban sin buscarse,
y las miradas hablaban sin palabras
donde casi nada era imposible, ni siquiera la esperanza.
Y la distancia sólo era un puente que yo cruzaba.

Pero ese tiempo se perdió en la rutina,
las horas empezaron a ser largas,
las palabras morían en los labios
y las manos ni siquiera se rozaban
Quedaro en el aire muchos besos,
caricias que los labios abortaban
permanecieron intactas en los dedos
prisioneras tras el muro de tu espalda.

Ahora el tiempo ha quedado suspendido
en el momento en que los puentes
se cerraron con mi marcha,
y las lágrimas borraron la huella del camino.

Aún permaneces en el recuerdo
como una llama oscilante y lejana
que intento proteger sin mucho acierto
de ese viento del sur por si la apaga
dejando a oscuras ese tiempo.

Un pasito hacia delante

2011-08-10T13:51:00.011+01:00

Desde hace algo más de dos semanas, cada mañana salgo a dar una vuelta en bicicleta. Recorro el mismo camino por las afueras de mi ciudad en una zona tranquila sin demasiado tráfico.

Cada día me detengo un rato en la verja que separa la carretera de un centro de discapacitados donde trabajan unas amigas. Suelo charlar un ratito con ellas, pues en estos días de calor, pasan su tiempo en el jardín cuidando a los “niños” que viven allí.

Merche, trabaja en este centro desde hace años, la conozco desde hace tiempo. A Marisa y Almudena, las conocí el año pasado cuando trabajan en otro centro de similares características pero con niños más pequeños a los que llevaban a diario a la piscina donde coincidíamos. También he conocido a Libo, el gerente, vive a caballo entre este lugar y dos más que dirige en otra ciudad próxima. Es un tío comprometido donde los haya. A pesar de su categoría ayuda en lo que haga falta con los “niños”, que por cierto, lo adoran. Mis amigas me han presentado a Luisma, Juan Carlos, Purita, María…, total son unos quince chicos mayores de edad y cada uno con una deficiencia. Yo los saludo ya a casi todos por el nombre y algunos, como Purita, me dan besos por los huecos de la reja. Todos ellos pasan las vacaciones juntos. Durante el invierno, cada uno está internado en centros de los alrededores que cierran en verano.

Pero el personaje del que os voy a hablar se llama Tinin. Es un chico autista muy peculiar, aquí los compañeros le conocen por el mudo, porque aunque ya es éste su tercer verano en el centro, nadie lo ha oído hablar. Se pasa el tiempo que están en jardín sentado en un columpio de madera que han instalado sujeto a las ramas de un árbol. Se agarra con tanta fuerza que nadie es capaz de moverlo de allí. Se balancea sin parar y lleva unas enormes gafas de sol completamente negras que le cubren la mitad de la cara, aunque parece mirar siempre al suelo, estoy segura que no se pierde detalle de lo que ocurre a su alrededor escondido tras esas gafas.

Esta mañana, después de cuatro días sin coger la bici, he vuelto a pasar y me he vuelto a detener a saludar a mis nuevos amigos. Libo, -su nombre es Liborio- me ha debido oír desde su despacho mientras los saludaba porque se ha asomado a la ventana y me ha rogado que lo esperara un momento, deseaba contarme algo.

La verdad es que me he emocionado. Me ha contado que el sábado, cuando recogían a los “niños” para comer, Tinin, se negó a entrar. No había forma de que se soltara de las cuerdas. Las cuidadoras entraron con los demás chicos y él se quedó tratando de convencerlo. De pronto, señalando la verja dijo: “tiene que pasar la de la bici”.Libo, tras la sorpresa al escucharlo por primera vez, le dijo que yo me había ido de vacaciones y que volvería a pasar por allí cuando regresara. Pasados unos minutos, El muchacho se levantó y soltó el columpio dirigiéndose como si tal cosa al comedor.

Liborio, que es psicólogo, sociólogo y no se cuantos “ólogos” más, intentó volver a hablar más tarde con Tinin, pues le interesa mucho profundizar en los problemas de los chicos para tratar de ayudarlos. No hubo manera, se volvió a cerrar en banda.

Todo esto me lo estaba contando a través de la verja y mientras lo hacía, yo miraba al muchacho que seguía balanceándose como si tal cosa y aparentemente ajeno a nosotros. Sin embargo, lo llamaré intuición o lo que sea, yo era conciente que nos observaba e incluso yendo más allá, que leía en nuestros labios lo que hablábamos. Liborio me dijo que si no me importaba que lo llamara a ver si respondía conmigo. Se alejó un poco haciendo que arreglaba una maceta y se quedó observando como yo miraba a Tinin y lo llamaba bajito. Al principio nada, pero enseguida vimos como se reía, seguí llamándolo y al final se levantó y lentamente vino hasta la verja en donde yo estaba. Sacando la mano por la reja, empezó a tocar el manillar. Yo le decía si le gustaría dar una vuelta y otras cosillas animándolo a hablar mientras Libo, unos metros más allá, no perdía detalle. Al final, me dijo: “no tienes timbre”. Y se fue corriendo al columpio. Soy conciente de que ha sido la bicicleta y no yo quien ha conseguido este pequeño milagro pero cuando lo recuerdo, no puedo dejar de emocionarme. He quedado con Libo esta tarde para tomar un café y hablar de la terapia que piensa seguir, supongo que me va a pedir que lo ayude y estoy dispuesta a hacerlo.

Deja volar al tiempo

2011-08-09T07:59:00.001+01:00

Deja volar al tempo que se fue, no existen jaulas para detenerlo
los recuerdos son aves que vuelan alto hasta alejarse
y se hacen pequeñas para perderse en el cielo.

Hay un tiempo en cada esquina, no te pares en la calle,
dóblalas pisando fuerte para que te oigan
esas aves de paso y emprendan el vuelo.

Una mañana cualquiera, cuando el tibio sol te acaricie,
igual descubres en el hueco de tu ventana
que han vuelto a poner su nido las golondrinas.
Porque ya sabes: hay aves que vuelan lejos
pero algunas siempre regresan al lugar donde nacieron.

Arco iris

2011-08-08T20:46:00.007+01:00

Y cuando cesó la lluvia, la tierra respiró agradecida y nos ofreció un aroma renovado, en está tarde de agosto. Para no ser menos, el cielo se vistió de luces.

Humilde y generosa

2011-08-05T14:29:00.004+01:00

Vivirá en una esquina
en un rincón de tu entorno
sin exigir casi nada,
un poquito de luz, agua y abono.

La verás crecer deprisa
y si la mimas un poco
en señal de gratitud
te regalará sus flores
y un perfume generoso.

Pero si la descuidas
y no observas sus raices,
crecerán poco y serán débiles
y no llegarán al fondo
quedando en la superficie
sin recibir alimento.

Y el día menos pensado

al abrir tu ventana

una corriente de aire

quebrará todas sus ramas.

Harán falta pocas horas

para que muera marchita

aunque bondadosa ella

antes de morir del todo,

te dará la oportunidad

de plantar algún esqueje

y verla resucitar.

Sueños en blanco y negro

2011-08-03T16:40:00.002+01:00

Sueños en blanco y negro

De qué color serán los sueños
de a quien la vela se apaga
y descubre cada noche
como se van cerrando las puertas.

¿Los pintarán de colores?
o serán en blanco y negro
Tal vez muñecos -por eso de no pensar-
a los que falta el cerebro.

Lo mismo hacíamos nosotros
cuando éramos pequeños
pintábamos a nuestros padres
como monigotes de un cuento.
Un tronco, piernas , brazos y cabeza,
pero sin corazón ni sexo.

Mi madre siempre recuerda, que cuando yo era pequeña, pintaba los monigotes con una gran sonrisa y un corazón rojo ¡Ya era algo!

Cuando pase el tiempo

2011-08-01T17:02:00.008+01:00

Un día, cuando pase el tiempo,
ya no pensarás en mí,
se te borrarán los recuerdos
que un día nos amarraron.

Olvidarás que era yo quien se bebía tu aliento,
quien aprendió de memoria, cada rincón de tu cuerpo,
y a quien bastaba el roce de tu mano en la mía
para leerte por dentro.

Para ti, el tiempo pasará de deprisa
para mí, seguramente más lento;
sin embargo, la experiencia de lo andado,
tatuará en mi cerebro
que la vida pasa rápido
y el amor es un momento.

A veces

2011-07-28T22:22:00.004+01:00

A veces,
una luz se enciende
y parpadea a lo lejos
rompiendo un fragmento
de noche profunda.

A veces,
llega un brisa lejana
y mueve las hojas del lilo
regalando su aroma.

Son esas veces,
cuando la pena
descansa en el brazo de la distancia
y la paz regresa a tu vida.

Juguetes rotos

2011-07-28T09:07:00.004+01:00

Tan solo es una muñeca rota

en el fondo del cesto de los juguetes

con la cara aplastada por el peso

de los otros muñecos nuevos
y sin más horizonte
que la trama del mimbre donde se apoya.

No perdió un ojo, un brazo o una pierna,
perdió el alma y sin ella, el hueco de plastico
con que la hicieron, se ha convertido
en un silencioso habítaculo
donde un corazón late bajito
y lucha por recomponerse.

Girasoles

Me he quedado extasiada mientras se paraba el tiempo;
luego, he mirado a lo lejos, allá donde se junta el cielo.
Entre bruma los he visto, gigantes de hormigón y hierro
rompiendo con la armonía de un paisaje perfecto.
Los levantaron los hombres, sin duda, faltos de acierto,
en una época lejana, que me ha recordado el tiempo
en el que allí estaba mi casa, allí, nuestro hogar primero
allí, donde tú llegaste , tan frágil y tan pequeño,
que en vez de un pan bajo el brazo, traías un pedacito de cielo.

He regresado a tu infancia, de nuevo por un momento,
has vuelto a ser mi niño, juguetón y travieso.
Luego a tu adolescencia, llena de proyectos y sueños,
me contabas tus batallas y me derretía por dentro.
Hoy, tus hechuras, llevan un camino recto,
pronto te convertirás en un hombre cabal, sereno y honesto,
pero en esta transición, aún te quedarán momentos
de incertidumbre y desconsuelo con otros de grandes aciertos.

Aunque nuestros caminos, a veces se bifurcaron,
La vida los ha juntado y ahora corren paralelos.
Has vuelto a ser mi alegría, confidente y compañero.
Recuerdo aquel día que me dijiste: “mamá, cuanto te debo”,
se me inundaron los ojos y se me paró el aliento;
no hicieron falta palabras, tú supiste leer dentro
que si alguien debe algo, un mundo yo a ti te debo.

Conocerás a una chica y caminaréis parejos,
mientras mi corazón, desbordado de contento,
mezclará un poquito de envidia con mucho agradecimiento.

2011-06-28T18:29:00.004+01:00

Junio

Se aleja junio cargado de incógnitas,
y nos deja un soplo de fuego en la nuca.

Queda una promesa en el aíre
envuelta en la silente quietud
que vertebra los sentidos.

Las noches, más cortas, esperan
que el rosario de horas azules
se desgrane lentamente.
Vestidas de oro y sepia,
su vertical caricia, nos empuja
a vivir al son de su cálida música.

Buen viaje!

2011-04-20T15:53:00.007+01:00

Sé que te inventaste un oasis

fragmentado en papel y celuloide,

pero era tu vida, y la vivías
eligiendo el vino y las rosas
y algunas gotas de ambrosía
resbalando por tus labios.

Sé que pusiste sonrisas a las penas,
que ocultaste como nadie
el hollín que amenazaba por tiznar el paisaje
y oscurecer el horizonte.

Sé también, que te has ido
ligera de equipaje, que te has llevado
unas caricias robadas y los sueños intactos.

Y sé que supiste, que incluso en terreno infértil
hay semillas que arraigan y resisten la adversidad.

Si tú te vas

2011-01-25T23:47:00.005Z

Si te vas,
en la estancia que habitaba nuestra sombra
quedará el silencio colgando de los cuadros
y un filo de luz dispersa atravesando los espejos.

Si te vas,
reconstruiré tu silueta en la penumbra
recorriendo con la yema de los dedos
los trazos que creabas con los tuyos
descendiendo por mis hombros
y bajando por mi espalda.

Si te vas,
regresaré a mis renglones vacíos
de horas infértiles conjurando al alba
hasta que lleguen de nuevo las golondrinas.

Sueños en blanco y negro

2011-01-16T15:39:00.000Z

Qué nos quedará en otoño
cuando la luz nos tiña de grises
y el alba nos sorprenda
cubriéndonos con su lengua de acero.

Si enmudecen nuestros cuerpos,
si hibernan las caricias,
quedarán los sueños exentos de azul,
y algunas flores enmarcadas en pan de oro,
para recordarnos, que dentro de nosotros
aún late la primavera.

Pisando fuerte

2011-01-10T16:56:00.002Z

Intuyo los reproches silenciosos
de todas las mujeres que hay en mí.

Ellas, que amaron y sufrieron conmigo,
que se hicieron fuertes con mi fortaleza
creciendo a mí ritmo

y afrontando el desanimo con mi entereza,

no me juzgan.

¡Callan y esperan!

Tienen la certeza,

de que un día, más tarde o más temprano,

acortaré mis vestidos,

subiré a mis tacones,

y regresaré.

Pisaré fuerte de nuevo por la vida.

Apóyate en mi brazo

2010-12-26T12:08:00.009Z

Apóyate en mi brazo, susurra,
mientras se esfuerza él mismo
en mantener el equilibrio
que le niegan sus huesos
gastados por el tiempo.

Caminan despacio,
arrastrando la huella
en su paseo cotidiano
de la mañana del domingo.

Les espera su banco, en el parque,
y un sol generoso que entibia su frío.

¡Espera!, le dice, sacando un pañuelo
impoluto y planchado por ella,
para limpiar el asiento
de hojarasca y rocío.

Se sientan despacio
con las manos trenzadas
y guardan silencio.
Él busca en el recuerdo
otras mañanas de domingo
cuando ella, lozana y bella,
bajaba corriendo la colina
con su vestido de flores
y su melena al viento,
se ponía de puntillas
y le estampaba un beso.

Sus párpados cansados
ocultan la emoción
que le trae el recuerdo.
Con dedos temblorosos
rescata la caricia de sus labios,
y sin mediar palabra
le devuelve el beso.

2010-12-14T21:43:00.006Z

Rutina

No busques la belleza en el exterior de las personas

suele estar enmascarada.

Bucea su fondo, piérdete en el torbellino de sus ojos

y no te resistas a ser el niño que descubre su sexo,

el joven que desborda pasión,

o el viejo cum laude en sabiduría de la vida.

Y vuelve a ti, con las manos vacías de avaricia,

cálzate los zapatos de seis leguas para desandar lo recorrido.

Llénate de orgullo por ser capaz

de construir los andamiajes que te eleven

de la vulgar cotidianidad

con la que nos envuelve la vida.

2010-12-13T21:04:00.000Z

He salido a la calle abrazado a la tristeza:
vi lo que no mira nadie y me dio vergüenza y pena. (.....) Fito & Fitipaldis

Laureles de plástico.

La noche se cubrió de frío, se congelaron las piedras,
se resquebrajaron los podios que sobre ellas se sustentan.

Si se han roto los espejos,
si en sus trozos sólo hay muecas de decepción y vergüenza,
¿Dónde buscar los activos necesarios para llegar a la meta?

Si se cambia: compañerismo, disciplina y,
respeto al adversario, por una ambición desmedida;
Cómo exigir sacrificio cuando las fuerzas flaquean,
mientras otros, sin tanto esfuerzo, van logrando las gestas.

Tienen su duelo los sueños
cuando la esperanza se entierra.

2010-11-29T22:57:00.000Z

Princesa sin alas.

Sentada en su trono con ruedas
rodeada por el silencio del olvido,
sus miembros desfallecen lánguidos
en un absurdo sinsentido.

Sus manos vacías,
sus pies sin alas,
la huella dolorida.

Todo su cuerpo grita en silencio
recordando la hora maldecida.

¿Qué mira la princesa, más allá de la distancia?
¿Por qué sus ojos se extravían conmovidos?
¿Qué pasará por su cabecita distorsionada y retorcida?
¿De qué dimensión nos llegan estos seres exquisitos?

Extraño mundo éste, que primero no corta las alas y luego nos hecha a volar.

Es un parque como otro cualquiera, lleno de árboles y bancos, zona de columpios y una pista circular para patinar. Cada tarde, numerosos grupos de mamás, observan a sus niños, mientras éstos se divierten con gran alborozo; subiendo y bajando con habilidad asombrosa entre el entramado de cuerdas, cadenas y barras de los más diversos colores y formas.
La suelo ver allí, sentada en su silla de ruedas al lado de un banco algo alejado del bullicio. Haga frío o calor, una manta de cuadros rojos y negros cubre sus piernecitas. Sus manos, se retuercen sin cesar, y su cabecita, que permanece inclinada hacia la derecha, sube y baja ritmicamente como si asintiera a preguntas inexistentes, o la menos, inaudibles a nuestros oídos. Sin embargo, su boca, –siempre abierta-, sólo emite extraños sonidos que tan pronto parecen un lamento como una carcajada. Por la expresión de sus ojos, que se pierden tras las palomas que revolotean a sus pies, uno puede imaginarse cuan grande es su deseo de volar aunque fuera con alas prestadas.
A su lado, una mujer oriental, parece pendiente de sus gestos pero su mirada es inexpresiva y fría. La observa en silencio y como mucho, de vez en cuando, saca un pañuelo doblado de su bolsillo y la limpia unas lágrimas imaginarias.
Esta tarde, de la boca de la niña no salía ningún sonido y su mueca dolorida se había transformado en una gran sonrisa. Sus manitas permanecían inmóviles mientras una mujer, de aspecto elegante, las acariciaba con serena delicadeza. Las dos se miraban intensamente con un diálogo mudo que sin duda, les hacía cómplices y felices.
Esta tarde el parque tenía una luz especial.

2010-11-20T18:52:00.000Z

La distancia entre dos puntos, no siempre es una línea recta.

Como si fueran hojas de los árboles en otoño,
o fruta madura;
las etapas de la vida, cumplen su ciclo vital.
Acabado éste, también caen asfixiando las raíces.

Las hojas muertas, se transforman en el compost
que alimenta ramas nuevas.
Las etapas concluidas, cimientan las venideras,
y de nosotros depende elegir el camino para
salvar los obstáculos con la experiencia adquirida.

Pues a pesar de las encrucijadas del destino,
la razón nos dice, que una línea recta
siempre es más corta que una quebrada.

VIDA ROTA

2010-11-14T22:20:00.001Z

Se deshiló el cordón de una vida presentida
y cayó al suelo con el estrépito del cristal roto.
El tiempo quedó en suspenso
mientras la sangre brotaba humillada.

Aún busca en el subconsciente
el punto frágil que quebró
ahogando así el llanto neonato.

Y se pregunta,
¿por qué el castigo hizo diana
en donde el dolor es más agudo?

Ahora sólo le queda
recoger los vidrios esparcidos por la sala
y tratar de recomponer con ellos un sueño de nueve meses.

La ausencia empaña los cristales.

2010-11-07T23:24:00.002Z

Volver a ti
y descubrir que el tiempo se detuvo en mi ausencia,
que los cristales aún continúan empañados
y todavía quedan ascuas encendidas en la chimenea.

Volver a ti desafiando al tiempo y la distancia
sin más equipaje que mis labios sedientos de tu sal,
vestirme con tu piel y descansar del largo viaje
acostada en tu cuerpo.

Volver a ti y no sentir prisa por regresar.

Después del adiós.

2010-11-05T10:41:00.001Z

Regaré el camino con tus flores,
la senda que escogiste al partir.
Y volvoré en primavera,
para saberte vestida con colores y armonía;
perfumada por las gotas de un rocío recién amanecido.

Agradecida a la caricia del sol
que entibia tu rostro.
Escucharé tus pesares
y seré lluvia para llorar contigo.

Nuestra casa.

2010-11-01T17:10:00.002Z

No hay muros gruesos
ni puertas o ventanas por cerrar.
Basta con bajar los párpados
y liberar los sentidos
para trasladarnos al hogar
contruido en la distancia y el tiempo
y forjado en la memoria.

Un espacio para nosotros,
escogidos por los dos,
donde el sol, el mar o las estrellas,
no están fuera, sino dentro.

Mi casa eres tú, tu casa soy yo,
nuestra casa somos nosotros.

Alas.

2010-11-01T16:54:00.001Z

El hombre nace libre, pierde sus alas al nacer.
Luego, durante toda la vida
se empeña en que le crezcan de nuevo.

A veces, estas alas recien nacidas,

son tan frágiles que solo le permiten

planear a ras de suelo.
Tan a ras del suelo, que los charcos
las mojan haciéndolas inservibles.

Otras, se engaña construyéndolas de plástico, y el primer rayo de sol, las derrite con su calor.

Pero yo sé de un lugar
en donde adquirir alas indestructibles,
que te permitirán volar alto y tan lejos
como llegue tu imaginación.

En ese lugar
podrás encontrar tantas como libros
descansan en sus estanterías.

(Fotografía tomada prestada del foro de Ruiz de Aloza)

Se mueve el mundo

2010-10-17T12:20:00.002+01:00

De su mundo queda:

Un tiempo del pasado desgajado a mordiscos,

heridas que aparecen tras la piel como ladrillos rojos bajo cal viva.

Una boca que calla,

una sonrisa encarcelada, embutida en un corsé social construido con silencios.

Pero sus ojos… No hay barrotes para sus ojos.

Vuelan tan alto y tan lejos como lo esté su horizonte,

o se pliegan escondiendo sus misterios con un leve parpadeo.

Por una mirada suya,
por un brillo de estrellas en sus pupilas,
se mueve el mundo.

Ese mundo que a veces, nos sorprende generoso

Añoranzas

2010-10-03T20:09:00.001+01:00

En perpetua transición entre el ayer y el hoy
me llegan los recuerdos rescatados al olvido,
como si un eco de campanas muy lejanas
quebradas por el golpe del badajo
desprendieran esquirlas de metal narcotizante
y se clavaran en la mente paralizando la memoria.

¡Qué lejos queda ese pasado idealizado!

Transitábamos por las tardes estivales
sentadas en el quicio de la puerta
hilvanando las costuras de la vida,
remendando frustraciones
o bordando (des)esperanzas
sobre un lienzo cuajado de puntadas invisibles.

Añoranzas de una vida ya vivida.

Equipaje

2010-08-28T13:33:00.001+01:00

Me traigo el sol, la luz y la sal
la espuma de las olas bajo mis huellas
los secretos compartidos con los peces
a través de sus ojos silenciosos y esquivos.

El verde serpenteante de la vuelta.

Y te traigo a ti,
desprendido de corazas,
nuevo, renovado…más mío.

Te crecerán las ramas.

2010-08-25T07:34:00.001+01:00

Te sentí árbol de tronco erguido
cual rayo quebró sus ramas
hiriendo en lo profundo la armonía
arrastrando con la herida a la desgana.

Tu sombra se desplaza lentamente
descubriendo las raíces que crecían enterradas.

Ahora, medio desnudo,
a tus píes crece la retama
destruyendo la alfombra fresca
en la que yo me acunaba
mientras algún rayo de sol osado
se colaba entre las hojas y acariciaba mi cara.

Tal vez si llegan las lluvias
y te regalan su agua
esa herida cicatrice
y crezcan nuevas ramas.

Viajar con la imaginación.

2010-08-06T10:30:00.001+01:00

Los rayos de sol hirientes y generosos de agosto penetran a través de las ramas jóvenes del sauce bajo el que estoy tendida sobre la hierba, creando un juego de luces y sombras sobre mi cara, un sopor agradable me invade y me predispone a la ensoñación.
Contemplo extasiada a una colonia de vencejos, aparentemente y ante mi ignorancia en lo que respecta al comportamiento de estas aves, su vuelo es desorganizado. Forman extrañas filigranas rompiendo el azul del cielo en un incansable ir y venir.
Mucho más arriba, casi rozando las nubes, un puntito plateado se mueve con rapidez partiendo el cielo en dos con una finísima estela. Por su trayectoria bien puede ser un avión lleno de turistas del norte en busca del sol y las playas del sur.
En ese estado de ensoñación donde se confunde la realidad con la fantasía, mi imaginación me traslada dentro del aparato convirtiéndome en el pasajero número cero. Desde esta privilegiada posición, contemplo al resto del pasaje y voy deteniéndome en cada viajero a la vez que creo mi peculiar composición. Es como un juego que me atrae desde niña, crear historias basándome en la observación o en los detalles y palabras que se escapan aquí y allá. Me detengo en una pareja acompañada de dos pequeños, éstos se remueven intranquilos en el asiento sin comprender muy bien porqué deben permanecer atados. Sus gritos molestan a otros pasajeros adultos que van leyendo o contemplan la pantalla de la TV con los auriculares puestos. Los padres, azorados, hacen un gesto de disculpa y esperan la comprensión de los demás, al fin y al cabo, sólo son niños. Un poco más al fondo, un grupo de jóvenes ocupa varios asientos contiguos, levantan la voz para hablar con los amigos que van sentados más atrás. Sus risas a veces en tono demasiado elevado, también llaman la atención de los otros pasajeros. Sin embargo, nadie dice nada, vuelven a sus libros o películas mientras algunos murmuran a modo de disculpa -"Todos hemos sido jóvenes"-. Los muchachos, inconscientes, siguen hacíendo planes sobre lo que harán en sus vacaciones y disfrutan de veras.
Planear unas vacaciones, no deja de ser como vivirlas dos veces. Al otro lado del pasillo, dos ancianos, un hombre y una mujer de avanzada edad y aspecto agradable, se miran con cariño, con la confianza que da el conocimiento mutuo, el saber que no hacen falta palabras para entenderse. Sus ojos lo dicen todo. Sus manos ajadas por el paso del tiempo, permanecen entrelazadas. Las venas, casi superficiales, dejan entrever como sus pulsos laten al unísono.
Despierto y me río sola ante esta capacidad mía para elucubraciones y fantasías, pero estoy convencida que imaginar historias es lo más parecido a vivirlas.

Contracorriente.

2010-08-02T22:40:00.001+01:00

Levantaba sus pies del suelo
y apretaba los ojos con fuerza
mientras agitaba los brazos
con la energía de sus pocos años simulando alas.

Soñaba que volaba,
volaba alto y lejos.
Y soñaba que de sus pequeños dedos
crecían raices que la sujetaban a la tierra
con la fuerza de una garra de hirro.

Continua contradicción:
Crecer y comprender
que nunca se es del todo mujer de tierra o de viento.

Recuerdos

2010-07-25T22:50:00.001+01:00

No se trata de escribir nada importante aunque la pluma sea docta –que no es el caso- y la inspiración desbordante –que tampoco-. Se trata de rescatar, a través de los recuerdos, aquellos instantes que marcaron una existencia tan lejana como presente en la memoria.

Flores secas encerradas en lo alto del estante prisioneras entre las páginas de un libro olvidado. Algunas cuentas de un collar de coralinas -las otras, se quedaron entre las hojas secas del parque una tarde gris y ventosa del otoño-. Un par de entradas de un cine de verano aquella inolvidable tarde en el que "el explendor en la hierba" se salía de la pantalla.

Bien atado, con cintas de raso verde, -igual porque es el color de la esperanza- un montón de sobres sin abrir ya que nunca fueron enviados. Cartas escritas con mano temblorosa, algún que otro tachón, y por supuesto, la firma rubicada con un gran corazón carmesí atravesado por la flecha de un cupido sin puntería. A ellas, a las cartas, las privé de la aventura de un viaje en el viejo y oxidado vagón del correo. A su destinatario, tal vez, de muchas risas…y alguna lágrima. y a mi, de la emoción de esperar al cartero cada mañana.

Buscando respuestas

2010-06-05T08:17:00.001+01:00

No reviso mi pasado,
¿para qué?
¡El pasado ya no existe!
No indago sobre mi futuro,
el futuro está por llegar,
por tanto, ¡no existe!

Busco el Aquí y Ahora
y me pregunto, ¿el presente existe?
¿No es tal vez un espejismo?
Si vivo convencida de que mañana será mejor,
entonces, ¿vivo en realidad en el presente?
¿Disfruto de él?
¿Busco en el futuro que no existe, basándome en un pasado que tampoco?
¿Será todo una utopía?

2010-05-31T16:17:00.002+01:00

Sevilla.
Siempre me pareció hermosa, las referencias que tenía de ella fueron muchas y aunque tardé en conocela físicamente, mis expectativas se vieron gratamente satisfechas.
Sus calles a un lado y otro del río conservan una magia especial.
El aroma de primavera es algo que te entra por los sentidos (los cinco) y no se desprende jamás.
Ahora, cuando la contemplo a lo lejos a través de los cristales, convertida en luces y sombras envueltas en el rumor de la vida, me parece un sueño, de esos, que uno sabe que al despertar no se desvanecerá.

Preciosa

2010-05-30T18:11:00.001+01:00

Hay una sutil diferencia en sostener una mano o encadenarla.
Uno aprende que los besos no son letra de cambio.
Que las promesas no son contratos.
Que el amor no tiene medida, ni peso, ni precio;
aún así, no siempre es accesible
y muy pocas veces es correspondido en la misma magnitud del que entregamos.
Y uno empieza a aceptar sus derrotas
procurando mantener la cabeza alta y la ilusión intacta,
y a cerrar puertas siendo consciente,
que una puerta no es puerta hasta que está cerrada.
Y a construir caminos nuevos.
A sentirse fuerte.
A saber que vale.
A tener esperanza.
Al final,
uno espera a que escampe para que la fruta madure y el jardín florezca.

Sin olvidar nunca que el sol se oculta cada tarde y regresa cada mañana.

Y tú, no dejes nunca de llamarme preciosa.

2010-05-09T11:49:00.000+01:00

Al Cazador cazado

2010-03-13T19:45:00.001Z

Dicen que las cazabas al vuelo.
Que en tu caminar diario
bajo la sombra del ciprés que puebla la Arboleda,
rescatabas las palabras mudas del gesto de tus gentes.
Y nos construias historias para refrescar la memoria
casi siempre, escondida tras las puertas.
Por ti supimos que hubo un antes lleno de silencio y renuncia,
un hoy, rodeado de acomodo y olvido,
y que habrá un mañana inevitable, habitado de esperanza para quienes sueñan y callan.
Gracias, caballero castellano,
por abrir la ventana
y despejar las sombras.
Descanse en paz

Feliz 2010

2009-12-31T09:51:00.000Z

Por ti y para ti. Dentro de unas horas nos abandonará este año para dar paso a otro nuevo. Se trata de algo natural y repetitivo pero no creo que haya nadie que no sienta un cosquilleo en las tripas y en la esperanza. Todos, de una forma o de otra, esta noche levantaremos nuestra copa para brindar con los nuestros y seguramente, la mayoría, al hacerlo tengamos en nuestra mente mucho más de lo que seamos capaces de reconocer. Felicidades para todos!!!

2009-11-06T10:31:00.001Z

Una gota de café.

2009-10-30T23:34:00.000Z

He abierto el libro al azar, lo leí hace años, exactamente en el verano del 86. He ido pasado las páginas y leyendo algunos párrafos, hasta que poco a poco, he recordado de qué iba. Al llegar a la página 116, me he quedado un instante en suspenso mientras un mundo de recuerdos dormidos ―que no olivados―, me ha golpeado con tanta fuerza como si acabaran de pasar. En una esquina del libro; una mancha oscura de tonalidad difusa, entre marrón y gris, casi impide que se pueda leer lo que hay escrito debajo. Como en una tira de aquellos fotomatones ―hoy en desuso―, han ido pasando por delante de mí cada uno de los instantes de aquella tarde. Me he visto recostada en un extremo del gran sofá color melocotón con un libro en las manos, mientras disfrutaba de una humeante taza de café. Te he visto a ti en idéntica posición, pero en el extremo contrario. Como siempre, sin premeditación, nuestros pies se han enzarzado en una batalla por ver quien era el primero en dejar indefenso al otro con un bombardeo de cosquillas. Por supuesto, yo te he vencido. Has reaccionado levantándote bruscamente y con el movimiento has golpeado sin querer la taza, se ha derramado parte del café salpicándonos al libro y mí. Me he estremecido al recordar como, en un momento, arreglaste el estropicio usando tus labios como si fueran de algodón absorbente y recogiendo de mi escote cada gota del aromático líquido. Con una nostálgica sonrisa he colocado de nuevo el libro en la estantería; no sin antes acariciar con mis dedos esa mancha que siempre hablará de tu presencia. He regresado al sofá que ahora es blanco y frío. En el otro extremo, un montón de cojines de colores ocupan todo el espacio. Sobre la mesa, intacta, la taza de café hace rato que ha dejado de humear y su amargo contenido, se ha quedado frío.

2009-10-11T15:49:00.001+01:00

“El hombre, se diferencia del resto de los animales, porque busca justificación para sus atrocidades”

Sinrazón

En Alejandría, aquellos hombres de negro esgrimieron la bandera del rencor convencidos de tener el beneplácito de un Dios todo poderoso.
Acabaron con la belleza destruyendo la palabra impresa. Quemaron siglos de sabiduría, de búsqueda incesante de la verdad a través de la ciencia y la razón. No vieron más allá del fanatismo; esa máquina infernal que acaba con el hombre y lo transforma en un animal rabioso. Aniquilaron a un pueblo con la saña de quien padeció antes la barbarie.

Hipatia sufrió la cólera en sus carnes -de quien bebió de su mano- por buscar la respuesta de la conjunción de los planetas, y ser capaz de ver más allá de las estrellas. Nosotros, a través de los tiempos, aún continuamos mirando al cielo buscando el misterio

que se esconde en la mente del hombre.

No se puede llorar entre barrotes

2009-10-03T19:48:00.002+01:00

Se esconden tantas miradas vacías
en esta mole de hormigón sin alma…

Se ahogan tantas palabras con el eco de la ira…

La noche aquí, no es un remanso para unos sueños amargos como hiel.
Sólo el alcohol y el humo de las flores ahuyenta a los fantasmas que cuelgan de los aleros.
Crujen los huesos y se arruga la piel como papel viejo.
Apenas corre sangre por las venas tan llenas de demonios.
Nadie duerme si lloran los gatos.
Hay demasiadas voces agitando la conciencia.
Se teme al ruido de los cerrojos,
nunca se sabe si ha llegado la hora de saldar cuentas
o el momento de cobrarse la venganza.

Nadie espera el azul entre barrotes,
reconocen la cara del miedo arrastrando su sombra por los pasillos.

Ella

2009-10-03T13:32:00.002+01:00

Desde que ella se fue,
sólo brilla su retrato en tu mesita.
Lo demás, se asfixia bajo el polvo y la desidia.
Apenas te importa más vida que la que abarcan tus ojos;
el resto, es un espiral que se desintegra a tus espaldas.

Cada noche te acomodas en la barra de un bar cualquiera
sin más interés, de que te sirvan el café cargado y bien caliente.
O que la rubia de la barra te roce con sus caderas cuando pasa por tu lado.
Sólo a veces, murmuras unas palabras que se pierden con el ruido
dejando en tus labios los restos de una mueca indescifrable.

Hace tiempo, construiste una isla perdida en medio del océano de tu memoria
en la que habitas con su recuerdo.
Refugiado en la piel y en sus arrugas.

Aquellos trenes

2009-10-03T13:22:00.001+01:00

A veces,
al asomarte a la ventana veías el mundo
Un mundo cambiante; azul y verde o gris y negro.
Pasaba ante tus ojos con la rapidez del rayo
mientras tu retina giraba loca en busca de apoyo que guardara el equilibrio.

La lluvia, la nieve, la niebla…
quedan fuera, morían antes de llegar a tu destino
incluso había veces, que una sonrisa llena de mocos
te robaba el alma y prometías volver sobre tus pasos
para buscar esa mirada y asomarte a ella.

Casi siempre, sólo quedaba en la intención.

Cada viaje era un sueño inconcluso,
una aventura rugiendo entre vagones,
sorteando señales; atravesando túneles,
cuyas bocas oscuras te transportaban un instante hasta el infierno.
Cada destino, morir un poco y renacer en otra dimensión.

Ya nadie arrastra su pasado en maletas con correas;
ahora, es tan liviano, que cabe en un portafolios
o se comprime milagrosamente en un pendrive de moda.

No has llegado y ya conoces la hora del regreso.

Fénix

2009-10-02T17:18:00.001+01:00

Se le desnudan las alas cuando intenta volar
en cada salto aterriza sobre el barro.
Se refugia plegada toda ella en los rincones de esta casa
donde anidan grietas y desconchones,
ampollas de un pasado cobrándose su legado.
Amarillean las hojas del tiempo vivido,
se oscurecen los cuadros de la memoria,
apenas queda vida en los retratos.
Fue sucumbiendo en todos los otoños.

Abuela

2009-09-12T15:36:00.001+01:00

Encontrarás los recuerdos en mis palabras discurriendo paralelos a la grafía.
Si escribo de mis sueños infantiles tu sonrisa se ensancha de alegría.
Si es de mi amor adolescente sonríes con infinita ternura
y una chispa de burla amorosa cuelga de tus pestañas.

Cuando lees de las dudas en mis tardes de estudiante
tus ojos giran desconcertados buscado ayuda
y a mi me llega el aroma de chocolate con bizcochos
que ocultaba tu impotencia.

Ya no lees,
ahora te tiembla la boca mientras un mar de lágrimas frágiles y emocionadas
pergaminan tu rostro y lo llenan de huellas de tanta vida vivida,
en el fondo de tu retina, vuelvo a ser novia blanca entre tules y rosas.

Fuiste cimiento en mi vida y ahora yo desearía ser apoyo en la tuya.

2009-09-11T16:41:00.001+01:00

Me quedé con las ganas, ya no hay entradas...snif Por qué haría yo caso y no me informaría bien? Me dijeron que estaría hasta finales de septiembre y yo tan tranquila, pensado en ir el fin de semana del 26/27...seré burra. !Estoy muy cabreeeeeeeeeeeeada!

Flechazo

2009-09-05T10:59:00.001+01:00

Nos vimos en un bar de copas
envueltos en el humo coloreado por las luces de neón.
Tú, en un extremo de la barra, yo, de espaldas, en un rincón.
Un espejo oportuno nuestra mirada enfrentó,
y se amarraron al instante sin que ninguno de los dos
sucumbiera al reto de soltarse a pesar de la presión.
De tus labio ha brotado una caricia callada
y la sorpresa en tus ojos al verme corresponder.
La música y el murmullo amortigua sin apagar,
el eco de nuestros pulsos latiendo en dualidad.
Y son tan fuertes los latidos, tan intenso su sonar,
que nos aíslan del resto, tu y yo sólos en el bar.
No han hecho falta palabras, ni más señas o señales.
Los dos hemos comprendido y aceptado sin dudar
que la vida es un instante y si pasa, no volverá.

Pequeña ladronzuela

2009-08-30T11:27:00.001+01:00

Camina con andares felinos, la cabeza baja, olfateando el suelo. La mirada huidiza, temerosa de delatarse. Algo esconde entre las manos que se ocultan nerviosas dentro de los bolsillos del raído abrigo tres tallas más grandes que su pequeño cuerpo. Al llegar a la esquina, se vuelve disimuladamente mientras se asegura que nadie le sigue. Se para ante el primer portal que encuentra con la puerta abierta y vuelve a mirar con desconfianza de derecha a izquierda varías veces, al final, se decide a entrar. Ha escogido bien, el lugar es oscuro y está desierto. Se oculta al fondo, en donde la oscuridad es más evidente y una vez comprobado que no le molestará nadie, saca de su bolsillo algo diminuto envuelto en papel brillante que cruje cuando con dedos nerviosos, lo desenvuelve cuidadosamente. Lo mete con avidez a la boca, lo saborea y su rostro se transforma en una gran sonrisa de satisfacción mientras toda la escalera se llena de un intenso y dulzón olor a fresa.

Crecerá la niebla

2009-08-27T18:54:00.001+01:00

Pude oír tus pasos alejarse
mientras mis oidos se llenaron de su eco.
Me sentí pequeña y un grito mudo se escapó de mi garganta.
Arranqué de mi piel las ganas,
me volví mármol veteado de silencios
y rompí todos los espejos.

Luego, me deshice lentamente.

No te hablé de la angustia de la noche
ni de las veces que he llorado con la luna.
Porque al final,
entre tu y yo, crecerá la niebla entre los árboles.

Rubor

2009-08-25T09:01:00.001+01:00

Cuando sientes que te mira y sus ojos te acarician,
piensas que el mundo te observa y crees morir
Esas caricias presentida son las que te hacen sentir:
Que la piel se eriza,
el corazón bombea loco,
la cara arde y se pone como la grana,
los ojos no aguantan la presión y parpadean sorprendidos.
Las manos se humedecen,
la boca se seca y la abres o la cierras como un pez fuera del agua balbuceando incongruencias.
O ríes sin maneras con risa incontrolada y tonta hasta que te palpitan las sienes y la cabeza te estalla.
Te vuelves tan torpe que hasta los pies se enredan solos.

¡Eres un desastre!

Menos mal que es un instante y recuperada la compostura,
ahora sí, sueltas la carcajada
mientras suspiras resignada
sabiendo que mañana cuando te mire de nuevo te volverá a suceder.

A donde la imaginación te lleve

2009-08-11T20:22:00.001+01:00

Mirando al mundo con lo que de infantil nos queda

Podrás volar sin límite por cielos púrpura
sin que la sangre te tizne el corazón.
Podrás mantenerte ingrávido entre las aves,
vestir sus plumas y conocer su libertad.
Podrás descender despacio
o elevarte tan alto como la cometa que guiada por manos infantiles
cruza el cielo con piruetas imposibles.
Podrás remontar mares sin más remo que tus brazos,
cabalgar sobre delfines alados en la cresta de las olas
o bajar a las profundidades marinas para buscar el corazón del mar.
Podrás visitar ciudades lejanas,
conocer seres extraños capaces de comunicarse sin palabras, o podras extasiarte contemplando la superación de un niño que está aprendiendo a caminar.
Pero sobre todo,
podrás pintarme un mundo de colores,
y cuando yo esté triste, lo podré mirar.

Contra viento y marea.

2009-08-10T18:08:00.002+01:00

Se desató la barquita del deseo,
descendió rauda por el río,
no encalló a pesar de los escollos,
ni perdió su prestancia en el descenso.
Ha llegado a la mar – que es su destino –
y horizonte señalado en su futuro.
Ha sorteado acantilados sin zozobra,
yendo a varar a la playa despacito.
En la arena oculta entre las dunas,
espera la subida de marea;
y que se anegue el lugar de olas y espuma
que la ayuden a remontar a toda vela.
Por el viento que sopla con bravura,
unas veces a favor y otras en contra,
navegará los mares de tu vida
con la valentía de los gran des triunfadores.
Luchando por no ir a la deriva,
llegará a tu puerto cualquier día.

Esos niños diferentes

2009-08-07T11:15:00.001+01:00

Son todo ojos, bocas y manos,
son todo caricias regaladas al viento.
Naufragan cada día en su pequeño mundo inventado,
misterioso, insondable y distorsionado.

La retina inmóvil,
la boca llena de silencios,
las manos asidas al aire.
No hay risas,
no hay lágrimas…
Sólo quedan palabras sin eco.
¡Ni siquiera un lamento!

Punto es y punto com.

2009-08-04T17:57:00.001+01:00

El último correo que le había llegado esa mañana, era sin duda de alguien desconocido. El primer impulso fue borrarlo sin tan siquiera leerlo. Demasiadas malas experiencias con los virus que pululan por la red la había vuelto precavida. Sin embargo, un despiste hizo que en vez de anularlo, lo abriera. Así que, antes de borrarlo lo leyó. Un par de frases escritas con letra grande y clara le hicieron sonreír: “¿Qué tal brujita? ¿A qué no me esperabas hoy?" Pensó que la tal brujita, aunque lo esperara, se iba a quedar con las ganas. Esta vez sí lo eliminó a la primera aunque le quedó una extraña sensación que no pudo definir.

Cuando a la mañana siguiente volvió a encontrar otro correo del mismo remitente, lo abrió tan rápidamente que casi lo borra, esta vez sin pretenderlo, ¡claro! La curiosidad pudo más que ella. Cuando lo hubo leído, comprendió que debía hacer algo. Sin duda había una equivocación con la dirección de la cuenta de correo electrónico. Aunque no quería reconocerlo, sentía un poquito de envidia de la mujer que provocaba aquellas palabras. De nuevo, con la misma letra grande y más bonita, -o así le pareció a ella-, había vuelto a escribir: “Te imagino plena y feliz, rodeada de sol y mar, con tus cabellos meciéndose por la brisa mientras te acarician las hojas del sauce que tantas tardes nos cobijó”.
No lo pensó dos veces y escribió lo siguiente: “Creo que se está equivocando y es una pena que unas palabras tan bonitas, no lleguen a la destinataria correcta”. Una vez escrito, se sintió mucho más tranquila.
Pasó unos días de secreta esperanza que fue perdiendo según iba comprobando que ya no había más equivocaciones. De nuevo, la sorpresa fue más grande si cabe al volver a encontrar al cabo de casi un mes, otro correo de idénticas características: “¿Estás segura de que me he equivocado?” De cómo se desenvolvieron los acontecimientos a partir de ese momento le quedaba un vago recuerdo ligeramente distorsionado por el tiempo.
Llegaron las vacaciones y con ellas el alejamiento del ordenador, de los correos diarios con los que empezaba su jornada de trabajo, y por supuesto, de aquel extraño personaje. Pasó quince esplendidos días en los que se sintió plena y feliz, tostándose al sol sobre la arena, y dejándose acariciar por la brisa del mar que le llegaba a través de las ramas de un frondoso sauce.
El regreso de las vacaciones supuso volver a lo cotidiano, de nuevo encontrarse cada mañana delante del ordenador y del montón de correos que invadían su pantalla, y por supuesto, supuso reencontrarse con él.
Se lo imaginó maduro, sensible en su fuerza, dulce en su hombría; leal y culto. Idealizó hasta el infinito al autor de aquellos correos y sucumbió a lo inevitable. Respondió, uno a uno, a todos los que habían llegado en su ausencia. Desnudó su alma para él, se adornó de sus mejores galas y se ofreció a un destino trazado con texto Arial, 12, negrita y cursiva. Así pasaron los meses de aquel largo y frío invierno que a ellos se los antojó fugaz y cálido. Incansables, se regalaron momentos maravillosos mientras se confesaban sus sueños, sus anhelos, sus esperanzas…Todo, menos sus nombre y los datos que los situaran en un tiempo y espacio real lejos del maravilloso y mágico mundo al que accedían cada noche desde la ventana de su ordenador.
Un día, cuando la primavera alargaba las tardes de paseo, igual que vino, se fue. Y con él, se fueron todos s sueños que habían forjado juntos.
Aunque dolió, no hay mal que cien años dure y se consoló imaginando que al final, el destino todo lo pone en su sitio y los correos llegaban por fin a su primitiva destinataria.
Jamás olvidó aquella experiencia y en una esquina de su ordenador, escrito en un posit-it, con letra Arial, 12, negrita y cursiva, reza la siguiente leyenda: "No confundir nunca .es y .com"

Mañana

2009-07-30T09:34:00.001+01:00

Como una aparición fuera de contexto,
flota entre el humo del cigarrillo
y se pierde en ensoñaciones
detrás de una taza de café.
Refugiada tras la discreta cortina de la vieja taberna
en una calle perdida, se siente a salvo.

No es conciente de las turbias miradas
que se posan en sus hombros
y resbalan por su cintura.

Retuerce compulsivamente una bola de papel
que ha formado con la nota cuyo mensaje, aún sin leer,
quema en las palmas de sus manos.

Pronto, la tarde que ahora languidece,
llenará de grises las aceras,
y ella, protegiéndose de los ojos ajenos,
caminará de vuelta a su vida estructurada,
convencida, de que mañana será distinto,
leerá la nota y tal vez...sí, tal vez mañana.

2009-07-12T12:08:00.001+01:00

Felicidades Don Pablo

Es suficiente un viejo tronco al lado del mar para asentar en él nuestros sueños, nuestras lamentaciones. Es suficiente con poder mirar la llegada de la luna, escuchar el rumor de las olas, el canto de los pájaros, o contemplar como un velero marca nuestro horizonte. Es suficiente saber que gracias a él,

la poesía nunca muere.

Alas rotas

2009-07-09T08:59:00.001+01:00

Vaguedad

Sentir las alas y volar...rápido, rápido ¡más rápido!

Abrir los ojos sorprendida a un día

nuevo, imprevisto.

Despertar en cama extraña

Y regresar a las últimas horas

para bucear en ellas.

Desconcierto en la mente.

Siluetas blancas revoloteando con expresión grave.

Buscar un rostro conocido,

una mirada cercana entre tanta asepsia

y ocultar el miedo.

Sentir en las venas

fluidos intrusos que alteran la calma y duelen.

Lamer las heridas de un cuerpo lacerado.

El alma intacta.
¡Por fin!
Disfrazada de verde llega la esperanza.
Cerrar los ojos Y tragar saliva.

Sentimientos

2009-07-07T10:53:00.001+01:00

Existen, estoy segura.
Cuesta encontrarlos, porque a veces,
están tan escondidos que uno piensa que se ocultan bajo la tierra,
o detrás de la luna.
Incluso, que pueden encontrase
sumergidos en las aguas negras de algún mar muerto.

Pero existen, están ahí.
Los hay tan transparentes que nos hacen sentir desnudos.
A éstos, los escondemos bien para evitar que afloren sin permiso,
y tomen iniciativa propia.
Si hace falta, cerraremos los ojos
impidiendo así que se asomen y se escapen entre las lágrimas.
O apretamos los dientes,
para que no dulcifiquen la sonrisa… ni las palabras.
Pero también los hay que visten con piel de cordero
o se disfrazan de infancia,
cuando en realidad, son lobos acechando cualquier descuido.
Están ahí, y son blancos... o negros.

Ella era él.

2009-07-07T09:49:00.000+01:00

Esconde la dignidad detrás del abanico.

2009-06-29T13:51:00.000+01:00

Así de simple Ya no me miras, ni siquiera rozas mi mano con la yema de tus dedos, ni me llamas guapa por lo bajines. Y yo, que nunca te tomé en cuenta,

echo de menos tus miradas furtivas y tus caricias disfrazadas de descuido Ahora, soy yo quien te mira ti, quien espera el menor gesto para extender la mano...

y respirar tranquila.

2009-06-29T11:55:00.000+01:00

Noche de San Juan. Escuchaba yo a mi vecina, que es muy sabia además de cotilla (sabia, porque tiene muchos años y cotilla, porque es vecina), como decía: “Si no nos deshacemos de lo viejo, no habrá espacio para lo nuevo” Como daba la casualidad que era la noche de San Juan, pensé que nunca más oportuno para hacerle caso, y puesto que ya había hecho la limpieza exterior, me quedaba la interior. Sin pensarlo dos veces comencé a levantar una gran hoguera. En su base, y para cimentarla bien, dispuse lo siguiente. - Buenas dosis de paciencia a las que añadí, otras tantas de melancolía, nostalgia y tristeza. Y luego, como mecha, arrajé todos los recortes, post-it, trozos de folio o cualquer papel empleado en los que suelo apunta mis "grandes ideas" y que no pasan de ahí. Y añadí: - Algunos complejos. - Un poquito de mala leche. (Me imaginé como ardería) - Los malos pensamientos. - Los pensamientos malos. (Que no es lo mismo) - Las blusas sin escote. - Los tacones planos. - El carmín y el esmalte rosa desvaído. (A partir de ahora sólo me pintaré de rojo pasión)

La montaña era ya tan alta que hube de subirme a una silla para poder seguir añadiendo elementos. - Los reproches. - Las angustias. - El miedo. - La envidia. - Los prejuicios y algunos perjuicios. Así, seguí hasta hacer una hoguera tan grande como lo era el lastre que se va acumulando a lo largo de la vida. Le prendí fuego y aunque me costó un poquito hacer que ardiera ―algunos de los elementos se resistían a desaparecer―, al final, las llamas pudieron más y lo fueron devorando todo. A medida que el fuego lo iba consumiendo, mi pecho se iba ensanchando y los pocos reparos que me quedaban desaparecieron entre las llamas. Me sentí tan ligera como las miles de partículas encendidas que se elevaban hasta perderse en la noche. El lastre se hizo rescoldo y a mí, me han crecido las alas.

2009-06-29T11:29:00.000+01:00

El último instante Podía escuchar a lo lejos, cada vez más lejos, el murmullo de la vida que exuberante, explosionaba aquella mañana de fin de junio. Más cerca, a su lado, un leve crujir de hojas movidas por el viento, fue el soplo postrero que lo acompañó mientras indiferente, se resignó a su destino. Deshojó lenta, pero intensamente, los días, las horas y los minutos pasados junto a ella, y sus labios formaron una mueca que quiso ser sonrisa sin llegar a conseguirlo. Se recreó en la caricia de su pelo negro, el fuego de sus ojos o el manantial de su boca y se dejó llevar por los recuerdos que se le alejan mientras un velo gris, denso e implacable, va extendiéndose delante de sus ojos. Lentamente, se rinden sus parpados en el último instante antes de partir.

2009-06-20T20:41:00.000+01:00

Recuerdos Se le han nublado los ojos como a veces se le nublan los recuerdos. Intenta rescatar los pocos trozos que le quedan para formar el puzzle de su vida. Para ello, se agarra con ahínco a sus cosas, a ese libro inacabado, regresando una y mil veces al punto de partida. Hay momentos de enojo y desconcierto cuando intenta escribir su nombre, o pronunciar el tuyo... y su voz calla. O cuando se sobresalta con el eco de sus palabras. Si se siente perdida grita asustada ante el folio blanco de su mente. Aprieta los dientes…y los puños pero no cierra los ojos, por si de abrirlos se olvida. Luego, ya más calmada, se empeña en atesorar los pocos recuerdos lúcidos que le quedan y así, llenar la monotonía de las horas muertas, o en las noches eternas, en las que la negra quietud la inunda. Entonces se abandona al arrullo de una nana repetida, cierra los ojos y se siente niña o novia blanca y ríe con risa nueva o llora con lágrimas extrañas. Ya no se mira el espejo, si lo hace, encuentra a una desconocida

2009-06-14T15:19:00.000+01:00

Lola, tacones rotos, melena al viento

Con las primeras luces del alba y la mirada perdida en el horizonte difuso, arrastra por el asfalto sus pies pequeños y doloridos. Busca alivio tras la tiranía a la que han sido sometidos, tan sólo por llegar alto, tan alto, como le está permitido y contemplar cada noche ese lujo prohibido: Oropel, bisutería fina al otro lado del río. Ahora, cuando amanece, todo se ha desvanecido; le queda la boca amarga, el cuerpo humillado y el corazón herido. Luego, al llegar a casa, en un ritual aprendido, se aislará en su pequeño mundo y soñará con una vida distinta a la que ha tenido. Se desprenderá de la máscara que le esconde de su destino. Dormirá algunas horas, descansará su cuerpo, recompondrá su alma y volverá de nuevo al otro lado del río. Lola, tacones nuevos, melena al viento, otra noche para jugar a ganar sabiendo que ha perdido.

Otra mirada

2009-05-04T22:51:00.001+01:00

Madrid no duerme…
Se vertebra y extiende como un músculo gigante
que sucumbe, aturdido y expectante,
asistiendo a la cita diaria de los habitantes
de un submundo, que emerge, atraído por la luz de las farolas
como insectos nocturnos.

Cada noche, una cara nueva.
Cada noche, una cara menos.

Nadie sabe, nadie pregunta,
atienden a un código de silencio.
Es Madrid pero podría ser París, Roma, Nueva York...
La noche en los suburbios hermana a las ciudades del mundo.

Vinieron con la granizada.

2009-04-20T19:03:00.000+01:00

Supongo que los sorprendió también a ellos, seguramente estaban paseando tan tranquilos o descansando bajo los rayos de sol de este abril tan cambiante. De pronto los vimos bajo la ventana, nos pareció que estaban inquietos, algo asustados y sin saber muy bien que hacer. Temimos que ella estuviese herida porque se mantuvo todo el tiempo quieta, a él lo vimos como intentaba buscar un lugar más apropiado pero se notaba que no quería dejarla sola. Sus incursiones por el jardín eran breves, enseguida regresaba a su lado y la acariciaba la cabeza con tanta delicadeza que nos enterneció a todos.

Nos mirábamos algo desconcertados, no sabíamos muy bien como actuar, temíamos que si nos veían, igual se asustaban así que nos mantuvimos en silencio observándolos tras los cristales. Pensamos que el lugar podía ser muy apropiado para que se sintieran a gusto. Se trataba de un jardín inmenso en donde los arbustos, altos y con abundante follaje, les podían servir muy bien de refugio. También había una fuente, cuya agua caía en cascada formando un pequeño estanque repleto de nenúfares y bordeado de flores. El césped parecía una inmensa alfombra verde por donde podían deslizarse sin apenas hacer ningún ruido, pero no impedía que debajo, ellos pudieran obtener toda la comida que necesitaban.

A pesar de que el lugar estaba lleno de jóvenes, éstos eran muy respetuosos con la naturaleza por lo que tenían garantizada una estancia tranquila.

A la mañana siguiente, lo primero que hicimos fue asomarnos a la ventana, buscábamos ansiosos a nuestros nuevos inquilinos y al no verlos por ninguna parte nos quedamos desconsolados. Duró poro el descuensolo, enseguida vimos que él salía del arbusto, recogía algo del suelo y volvía a perderse entre el denso follaje. Al rato celebrábamos la noticia que nos trajo el jardinero: Ella había puesto huevos y los dos iban a ser padres. Nosotros nos disputábamos quien iba a ser el padrino, al final hubo consenso y decidimos que lo seríamos todos. Sabíamos que los patos eran salvajes y que igual que nos trajo la granizada, nos los volvería a llevar, pero mientras tanto, todos estábamos ilusionados con el próximo nacimiento de los patitos.

Abril sin flores

2009-04-11T17:00:00.007+01:00

Regreso atraída por el azul de un abril descarado e hiriente…

Mi memoria se pierde entre los adoquines
y cantos rodados de un camino antiguo que hoy me desafía
mostrándome las huellas y el eco que dejaron mis pisadas.

Todavía acechan miradas oblicuas,
sesgadas, ocultas tras los viejos muros
de adobe y piedra que, al igual que ayer,
se posan en mi espalda hiriendo mi nuca.

Mientras, las palabras se vuelven murmullos siseantes
que se filtran entre las fisuras que dejó el tiempo
para remover un pasado que habita
bajo el ciprés, que solitario,
extiende su sombra amable sobre la oquedad
en la que descansa el destino,
ya a salvo de voces delirantes.

Este abril no trae nubes que oculten el horizonte

2009-03-27T10:24:00.000Z

¿Dos mujeres? Tenía prisa y crucé el parque intentando ganar unos minutos, la tarde era excesivamente calurosa para el mes de marzo y algunas personas ya buscaban la sombra acogedora que ofrecían los múltiples árboles del paseo central. De pronto la vi, estaba sentada en uno de los bancos más discretos y apartados. Fueron sus manos lo primero que me llamó la atención. Eran largas y muy delgadas, de aspecto apergaminado. Los dedos, rematados con unas uñas descuidadas y sucias se retorcían como garfios mientras desenvolvían lo que bien podía ser un bocadillo que alguien hubiera tirado a la basura. Pensé en otras manos, también largas y delgadas, muy bellas y elegantes. Las recordé suaves y blancas, moviéndose como mariposas inquietas y me olvidé completamente de la prisa, me senté en un banco cercano y volví a observar a la mujer más detenidamente. Tenía el pelo largo, lo llevaba sujeto con una trenza de color ceniza que dentro de la desidia la daba una cierta distinción. Volví a pensar en aquel otro pelo, también largo y sedoso, siempre recogido con diadema o pasador de terciopelo granate. Sonreí al recordar cuando le pregunté: ¿Porqué siempre granate? Me miró durante unos segundos con expresión de desconcierto y luego, con una sonrisa me dijo: Quizá, porque está a medio camino entre el descaro del rojo y la discreción del negro. Entonces no lo entendí muy bien pero me pareció una respuesta preciosa. Yo también sonrío ahora al recordar cuando intentaba poner cara de enfado para que yo me aplicara más, su expresión era tan dulce que lejos de asustarme, hacía que mi cariño por ella se acrecentara. Seguía mirando con una fascinación desconocida a la mendiga y mis pensamientos saltaban una y otra vez, de su imagen al recuerdo de la señorita Alicia. De nuevo comparé las piernas de la mujer, que se adivinaban delgadas y huesudas debajo de aquella falda negra de tela gruesa y arrugada, completamente deshilachada, con aquellas otras, largas y finas, siempre enfundadas en impecables medias de seda y zapatos de tacón alto, caminando con la elegancia de las modelos y la distinción que adquirían las señoritas de aquella época, aprendida desde muy niñas. Estaba comparando a las dos mujeres de manera inconsciente, la visión de una me traía el recuerdo de la otra hasta que comprendí el motivo. La última vez que oí hablar de ella, fue un comentario hecho en un corrillo de cotillas, comentaban con jocosidad su fuga con un joven profesor, de como había abandonado a su marido, quince años mayor que ella. Un hombre fatuo y machista que alardeaba de mujer bonita mientras la exhibía como si fuera un trofeo y cuyo padre, un cacique rico y poderoso, humillado por el abandono, había prometido que la encontraría y la hundiría en la miseria.